孩提时代，我爱扑着光斑行走，你无声地笑弯嘴角，眸中映出金光粲然的温柔，手中捧着蓬松的毛线球，编织出繁星般的梦，装点着我的五岁、十岁、二十岁......母亲永远是我心里最柔软的地方，那些呼唤总会在炊烟的袅袅里无端记起，缭绕出各种美丽的姿势占据着我的心灵，温暖着我的一生。
小时候，母爱是厨房里的烟火气。记忆中每天天刚蒙蒙亮，母亲就在厨房里忙碌了，家里的锅碗瓢盆就响了起来，煮一碗早餐面，煎几个鸡蛋，蒸好包子，熬好粥，然后叫一家人起床。小时候我只觉得烦躁，边吃边挑，要么嫌鸡蛋煎得太老，要么嫌面煮得太烂，在嘟囔声中匆忙地跑着去上学。那时的我怎会知道她在厨房里颠动锅铲，双目被炊烟熏出眼泪，气味呛了鼻，油爆了烫手，她怎会不知疼，不过是为了那份温柔的母爱。对于我的嫌弃当时我并不知母亲大清早该有多失落，辛苦一早上的早饭，还要受人数落，心里该有多难受，如今已为人母的我才知道那些能把厨房烟火点起来的人，才有能力照拂家人，安抚人心。母亲的爱藏在云雾缭绕的烟火里，治愈着迷茫的我，照拂着单薄的家人，拢聚着分散的人心。厨房里最美的烟火气，不是一个人的锅碗瓢盆，而是一家人一起的欢声笑语。
大学毕业那一年我考到了离家很远的异乡工作，每天下了班我们都会去食堂吃饭，由于不习惯那里的饮食，每每吃饭就越发想念母亲做的饭菜。记得有一次由于工作调动原因，我爬到宿舍顶楼哭着给母亲打电话说想要回家，工作压力加之身处异乡各种慌乱使我一度崩溃，母亲在电话那头总是默默无语静静听我碎碎念…第二天我去了新的营业网点报到，我坐在柜台前抬头间却看到了母亲微笑的脸庞，隔着防弹玻璃，我的眼泪不禁簌簌流下来。那天，母亲给我带来了她亲手烙的煎饼和咸菜，她知道我就爱这一口。后来父亲告诉我，母亲接了我那通电话后彻夜未眠，总是担心我的种种，四点多便起床为我烙煎饼，炒咸菜，怕赶到这里菜都凉透了就一直紧紧抱着饭盒。路途遥远，我的母亲却心心念念牵挂着我，她只想让自己的女儿能在生活中用妈妈做的美食疗愈自己，希望女儿能享受这素淡如水的生活，能用母爱的烟火换来心之所安。我知道，再过不久母亲又要启程回家，坐在父亲的车里，薄薄的玻璃隔成两个世界，她在那头挥手，我在这头思念。
在异乡漂泊了两年的我终于调回了自己的家乡。结婚后，我也每天都要回家，每次在单位独自加班，吃着外卖的时候，更会怀念回家时为我守候着的那盏小夜灯。常常加完班回到家时已然深夜。城市里璀璨的灯光都已熄灭，但朦胧月色中，却有一盏夜灯在亮着，那是母亲为我留的。只要这盏灯不灭，便永远有家可归。“回来啦，快放下包，肚子饿不饿，给你煮碗面。”深夜妈妈煮的面，最是暖人心。母亲去厨房，用小铁锅煮起了面条。不一会儿，厨房里冒出了烟气，面煮好了，开盖后的蒸汽氤氲，模糊了视线。经过一天十几个小时的工作后，身体很是疲惫，煎蛋夹着面条的饭香味扑面而来，我突然理解为什么“雨余渔舍炊烟湿”，炊烟何以湿？只因湿的是双眼。这深夜的烟火，是母亲劳碌的双手，更是我们闹情绪后的安慰，是我们身心俱疲后得以休息的云床。诗人说：“人间烟火好闻又令人流泪”。我想那留下的泪便是母亲爱的露珠，润物细无声。
前日母亲与我视频，隔着手机屏幕我看到了母亲爬满皱纹的脸，我第一次这样正视母亲的衰老，母亲其实真的苍老了，苍老了的母亲，却不敢让脊背弯曲，必须挺拔如树，为孩子撑起一份安宁；苍老了的母亲，却不敢让脚步蹒跚，她得让孩子踩着她的脚印，小心地避开路上的泥泞和荆棘；苍老了的母亲，却不敢让老迈的手臂垂下来，必须亢奋如初，像岛礁上的灯塔，在茫茫人海中为孩子指引回家的方向。在纷乱的思绪中我仿佛看到了，母亲牵着孩子，夕阳拉长了她们的影子，世界在她们的影子里无比静谧。
（微山农商银行卜娣娣）
